Passo os dias fazendo nada a não ser pensar. Não é solidão, não é tristeza, é só vazio. Acordo com os cabelos desgrenhados, durmo sem eles. Não é preocupação, não é estresse, é apenas velhice. A velhice da alma, que sorve meus sentidos e me leva à demência. Sou apenas mais um quadrado de linhas tortas esquecido em um canto do sótão de alguém.
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